C'est l'autobiographie bidon de Rabo Karabekian. Ne en Californie en 1916, ce fils de cordonnier d'origine armenienne va s'infiltrer dans le milieu de l'art new-yorkais. La perte d'un oeil pendant sa drole de guerre ne decourage pas ses dessins, ni ses desseins. Revenu en Amerique, il transforme une hangar a pommes de terre de Long Island en atelier. Porte par la vague de l'expressionisme abstrait, il frequente les peintres Pollock, Rothko ou Gorky, mais ses toiles se desagregent trop vite... Nota bene hilarant dans l'histoire de l'art, il finit vendeur de tableaux. Et, comme toujours, Kurt Vonnegut est feroce, denoncant ici les enormes concentrations de papier-monnaie ayant permis a certaines personnes ou institutions d'attacher un serieux demesure, et donc inquietant, a des oeuvres qui n'etaient que pur delassement. Pu delassement aussi que cette oeuvre d'un pulverisateur du roman, repssant des couches de plus en plus vives et droles sur les tribulations d'un artiste sans art.
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