Il y en a qui marchent vers Compostelle pour s'atteler à la spiritualité, tutoyer l'esprit, s'élever humblement. Et il y en a d'autres qui n'arrivent jamais. Pas parce qu'ils ont des ampoules au pied, non. Parce qu'on leur a éteint la lumière en chemin. Comme cette mystérieuse famille anglaise, les Drummond, criblée de balles, au pied des statues tendues vers Haranbeltz, sur le Mont Saint-Sauveur le mal nommé, audessus de Saint-Palais, dans cet Amikuze qui produit plus de pilotaris et de tireurs à la corde que d'assassins.Alors Xanti Sopuerta abandonne Ciboure, ses guides gastronomiques et ses chroniques, saisit le stylo de Rouletabille et, en parallèle de son ami le commissaire Seignosse, enquête tous azimuts. À sa manière, gourmande et relax. Entouré de copains, et sous le joli oeil de Geneviève, sa Geneviève, qui là-haut, dans sa maison de Bordagain, devine tout. Et elle ne fait pas que ça, Geneviève !
