Un jour s'est déclaré en moi le feu du voyage. J'avais treize ans. C'était au Sahara. Mon père - ou ma mère - conduisait la Renault 12 break blanche louée à Alger. Ma sœur était assise à côté de moi. Un vent de sable se leva. La voiture dut s'arrêter. Le vent effaça la route. C'est à cet instant que se déclara en moi le feu du voyage. Le vent - le voyage - avait cette faculté de tout effacer. L'interro de maths, la feuille d'impôts, la difficulté d'être, l'étape précédente, la page déjà écrite. Le voyage, c'était la vie à chaque instant recommencée : page blanche, peau neuve. Quand le vent cessa, la ville de Ghardaïa apparut en songe dans un virage.
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